Por MMendes
És um sopro de vento,
uma folha levada ao léu.
A vida é um suspiro do criador,
inspira alegria, ao tempo que expira dor.
O tempo é abatedor,
uma corrida vil,
corre criança sobre a relva
tomba na terra um senil.
Na agonia interpela-se o criador:
- Somos um sopro, temos valor?
- Para onde vamos depois do último instante?
- Viveremos eternamente ou viraremos vapor?
Mas Deus se cala ao vento,
sem repostas, caminhamos sedentos.
Seria Deus invisível,
também surdo aos lamentos?
Na resposta silenciosa,
percebi tua existência.
Deus não fixa morada fora,
a resposta vem de dentro.
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